DIES NOCTU

[Nestor Carigno]

[face=Times New Roman]DIES NOCTU[/face]

Wieso veröffentllichen
wir Irren
nicht einen gemeinsamen
jährlichen Forumsgedichtband?

Nennen es (zum Bleistift!)
"Po, es und sie" (2018)
und toben uns mit unseren
Gustostückerln kreativ aus?

Gemeinschaftswerke
sind einfach sympathischer.
(siehe Bibel und Co.)

Na was sagt
der Forenhausverstand?

Wer kennt einen Verlag?
Oder verlegen wir uns selber?
Lasset uns Fließen!
Amen.

[Nestor Carigno]

Po, es und Sie (2020)

In retrospektiver und post-humer Schau
bin ich erblasst
atemlos bis zur Stunde.

Und frage erneut in die Runde:

Wer, unter euch,
ist voller Fehler
so wie die Andern
der schwinge den ersten Federkiel.

Ich gebe uns ein Jahr.
Es gibt da in Innsbruck so einen Verlag...
sehr eigen.

[Nestor Carigno]

Covidiale Schreibwerkstatt

Im covidiealen Zeitalter
kamen die Menschen nicht am Feuer zusammen,
um sich Geschichten zu erzählen.
Nein, sie versammelten sich einzeln
vor ihren Zaubermaschinen zu Hause
- eine jede und ein jeder für sich.

Und sie warfen die Maschinen an
und siehe da: sie konnten auf den Maschinen,
- die sie Kommpjuta, Lepptopp oder Smatfohn nannten -
miteinandern in einer höheren Sphäre
kommunizieren.

Auf magische Weise übertrugen sich die Bilder
und Worte, die sie mittels Tasten in den Maschinen
visualisierten
und tauchten gezielt in jenen Maschinen auf,
denen jenen Menschen gehörten,
an welche der eine Mensch, der es geschrieben hatte
es zu schicken beabsichtigte.

Ja, die Menschen konnten sich sogar
in ihren Zaubermaschinen gegenseitig erblicken.
So konnten auch ganze Gruppen beisammensitzen,
wie wir heute an diesem Feuer.
Nur flackerten nicht die Funken in ihren Augen, wie uns,
sondern die endlosen Farbvariationen
ihrer vernetzen Maschinenbilder.
Und sie nannten es Suum.

Die Etymologen gehen davon aus,
dass diese Gruppentreffen namens Suum
vom Schwarmverhalten der Bienenvölker abgeleitet wurde.

(aus:
Die seltsamsten Zeitalter der Menschheit)

[Nestor Carigno]

An alle Annualen,

auf Tafeln, auf fahlen Aeroportalen
sehen fliegende Gästescharen geschrieben,
was Heim und Heimchen zirrten, trieben.
Und reibt es sich an manchem Geiste,
so kletten die Worte wie Holz am Kleiste.
Noch oben über Wolkendecken in Flug
erfüllen manch Wortgefleche den Gedankenkrug.
Und tränken manch Lebensgestrüpp
bis in den weitesten Weltentripp.

So visionier ich mal hier
unser Jahrespapier
als Kunst im öffentlichen Raum
verwirklicht werden will der Traum.