Ein Haus für den verdienten Ruhestand,
Erhaltener Schreibstuhl, einfache Räume,
Keine Bilder mehr an der kahlen Wand,
Damit man mit dem Dichter träume.
Wer so seinen endlichen Abend plant,
Der bleibt ganz in der Renaissance.
Er entdeckte sich, Natur und Verstand
Und verliert nicht die eigene Kontenance.
Alles Petrarca an den südlichen Hügeln,
Alle Schöpfung aus Schöpferhand.
Nur hier verleiht Italien dem Flügel,
Der einreist aus strengem, nördlichem Land.
Alles Leben – hier ist es noch Paradies,
Das Dasein gestaltet sich milder.
Wo Petrarca einst die Erde verließ
Ist sie heller, grüner, verspielter.
Was für ein Dichter weilte wohl hier,
Wo nachwirken die Laura-Gedichte,
Als Europa entdeckte das Hier in mir
Und die Wiedergeburt wurde Geschichte?
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