Der Blauregenregen

Im Garten, da hängen an Pfeiler und Streben,
die Blüten so bläulich, die Rispen so zart,
im Winde sie liegen, den Kopf auch erheben,
verneigen sich nieder, im Schleiergefieder,
auch welche Kunst sie einfach verwahrt.

Im Garten, da hängen die bläulichen Ranken,
die Blüten, sie liegen, am Boden gelöst,
wie viele Verliebte sich ewig verdanken,
die Herzen erhoben, die Blicke gen oben,
hat auch die Flore die Liebe vertröst.

Im Garten, da hängt der Träumer und Bote,
der Bogen der Äste, er scheint so gespannt,
im Laube, da hängt der liebliche Tote,
inmitten von Szenen, zum heimlichen Sehnen,
gleiten die Blüten dem Lenze zur Hand.

Im Garten, da hängt die Pracht und Gesange,
bläuliche Perlen, sie schmücken mit Zier,
streichen und küssen die Blätter die Wange,
tanzen die Zweige, zum Gruß ich verneige;–
Ist nun der Lenze im Garten wohl hier.

Berlin-Biesdorf-Süd;
13.03.2024