Ich schreibe auf seltenen Erden,
dann ist sie weg.
Der Regen tröpfelt auf meiner Haut,
dann sind sie weg.
Der Wind weht mir ins Gesicht,
dann ist es nichts.
Mein Atem bricht aus mir heraus,
dann bleibt nichts.
Die Gluht zerdrückt am Boden,
dann ist er weg.

Ich sterbe und bin weg.
Ich war nie da.

"Schreib nicht, wenn Du traurig bist."
Dann ist sie fort.