Die Kaputten

Wir sitzen da zu dritt, reichen uns die Flasche weiter,
sind nicht tot, nicht gestorben, nur gescheitert,
der Alk brennt inzwischen nun im Rachen,
wollen wieder Koma, um nicht wieder zu erwachen,
einer raucht – Ich sehe, wie die Asche fällt,
Selbstmord und Gedanken, ja willkommen auf der Welt,
wir spüren nun wie der Alk so wärmt,
wie sehr haben wir uns vom Leben nun entfernt?
Das Ideal gebrochen, sitzen mitten jenen Lasten,
tut mir leid, dass wir ins Leben nicht mehr passten,
sitzen ohne Jacken, doch es wird auch immer kälter,
Augen werden trüber, Narben werden älter,
sitzen wir zu dritt und wollen einfach raus,
gleichen wir mit Kälte die Kälte nicht mehr aus.

Berlin-Biesdorf-Süd;
21.03.2024