An manchen Tagen hat man das Gefühl,
Die Alterswelt sei wirklich ausgehungert.
Da ist beim Frühstück am Büffet so ein Gewühl,
Als wenn die Notzeit in den schönsten Räumen lungert.
Obst wird gesichert und zum Tisch getragen,
Die vielen Eier liegen schon im Eierwärmer.
Man hat jetzt keine Zeit für viele Fragen
Und nicht für attraktive Frühlingsschwärmer.
Quark, Trockenobst und Joghurt gibt es satt,
Auch Cappuccino, den Espresso, Tee.
Doch nur wer alles an den Tisch gerettet hat,
Für den ist dies ein Sonntag – und kein alter Schnee.
Die Sechzigplusser essen wirklich gut.
Man glaubt, in nächster Krise jeder magert.
Und manche Ehefrau hat Riesenmut,
Wenn sie noch Butter für das späte Hüftgold lagert.
Es ist der Liebe-durch-den-Magen große Zeit,
Mit der wir am Büffet die Weltprobleme lösen,
Dann lächelnd bunkern ohne Kampf und Streit
Und so träumend und essend Lebenszeit verdösen.
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